Чего-то хочется.
И солнца нету.
Все небо серое,
как закопченный потолок
в пустой комнате.
И день тяжелый,
как двадцать семь понедельников...
Чего-то хочется.
И дым над трубой — ленивый.
И куры — сонные...
И мотоцикл,
как пьяный инвалид,
тащится по улице
с кашлем и надрывом...
Чего-то хочется.
А на дороге пусто,
как в сердце,
потерявшем любимого...
Даже крикнуть некому
и не у кого узнать,
который теперь час,
далеко ли до привала
И вообще —
куда ведет
эта
чертова
дорога!