Старею? Или, может быть, серею?
Да все равно: в итоге — что ни год —
тусклее краски, запахи беднее
и скрипка — реже сердце достает.
Но слово — все острей пронзает слово!
В поэзии, как в детстве, я могу
увидеть мир обрадованно снова,
поверить в солнце, спавшее в стогу...