Вчера душа взлетела амфибрахием,
Спустилась ямбом к полкам пыльных книг,
И породила мысль: а не прибраться ли?
Для творчества мой выходной велик...
Я до обеда тешилась находками:
Цветком сухим, что за душу берёт,
На фото - прошлым, буйными и кроткими,
Что мне являли вечный мой народ.
Иные, что почли себя поэтами,
Растратились на поиск светлых муз.
Я не почла - и выжила поэтому,
И вот - несу за многих этот груз.
Несу без злостадания, размеренно,
Росу глагола просто пью с листа.
Душа жива не рифмой, не размерами -
Канвою духа, что в стихах чиста.
С уборкою - становишься читателем,
Забыв начальный умысел совсем...
Перечитать, как пережить, Цветаеву,
Есенинский вдохнуть букетик тем -
Тем и жива текущая поэзия,
Что набегает чистая строка:
Амброзия? Отточенное лезвие?
Но - явно ближе к ложу родника.
О камень прежних мук мой разум точится,
Не в призрачной надежде на успех.
Ведь в том и состоит взаимность творчества:
Всем отдавать, заимствуя у всех.
То смех, то плач перемежая искренне,
Раскаянье - и искус на грехи,
Подобно песни Ангелов и выстрелу
Звучат в душе Отечества стихи.
Когда душа в сомненьи, на исходе, на
Известном перепутье - мир не нов! -
Меня спасает призрачная Родина
Напевным светом потаённых слов.