Боль моя – деревня милая,
За холмами, у реки.
А, за ней, обрыв с могилами
Там, где корни-корешки.
Были лишь кресты заросшие,
А теперь на плиты спрос.
А на плитах, лики прошлого,
Что скатилось под откос.
Что-то в памяти аукнулось…
Я ж их видел пацаном.
Пили водку, брагу мутную
За одним большим столом.
Ох, как пели песни русские,
Растянув на все лады.
И весёлые и грустные....
Про «цветущие сады».
Захмелев, искали истину,
Усмехались, не со зла.
В завтра светлое и чистое
Их одна судьба несла.
А для счастья много надо ли,
Если дел невпроворот.
От работы чуть не падали,
И вот так, за годом – год.
Милой детскою беспечностью,
Улыбался целый свет.
Жизнь казалась бесконечностью,
Только многих нынче нет.
Вновь слышна разноголосица…
Звуки в памяти глухи.
Да слеза наружу просится,
За какие то грехи?