Кому нужны поэты в наше время?
Писать стихи - не благодарное из дел.
Не прорастёт в сердцах благое семя,
Останутся все чувтсва неудел.
Писать себе? Свою утешить душу?
Строкою ловкой успокоить боль?
Или на рану, что внутри так сушит,
Трёхстопным анапестом сыпать соль?
От дактиля стихи становятся черствее,
А амфибрахий мне ломает строй...
Воспряну я воспользовшись хореем
И ямбом буду возвращать покой.
Зачем всё это? Кто меня услышит?
Сердца людей закрыты на замок...
Горнило жизни жаром пышит
Поэту составляя никролог.