Не представляю себе поэта, который не любил бы музыку. Разве что - где-то. Но мы-то не где-то, а туточки. Потекли минуточки.
Сколько я потратил времени и соответствующих копеек, чтобы восстановить коллекцию песенной эстрады своей молодости. Десятилетие назад - всё как обрезало: сегодня сфабрикованное - нет проблем, вчерашнее - только за бабки. Нечаянная радость - компьютер. Интернет. Всё это без антивируса - сплошное издевательство.
Чайник немедленно закипел. Со мною разговаривали с монитора все кому не лень. "Поезд Киев - Москва" задавил всё на свете. Реал-плеер скачивался, но не хотел играть. Шумящий бандитский город с тёмными закоулками. Всё, что я искал, было где-то.
Пару раз сдохла виртуальная система, пару раз - реальная. С виртуальной оказалось проще: свои проблемы - можно самому и разобраться.
Сегодня у меня есть почти всё для собственного удовольствия. Но одному наслаждаться - форменное издевательство. Песни поют хором даже солисты на роздыхе.
Снится
всё то, чему уже не сбыться,
и ветер пишет на странице
не то стихи, не то рассказ.
Где-то
звонки остались без ответа,
и два далёких силуэта -
напоминающие нас.
Ветер,
по всей земле гуляет ветер,
и не найти на целом свете
знакомых улиц и домов.
Ветер,
об этом знает только ветер,
что мы чужие на планете
с коротким именем - Любовь...
Кто писал тогдашней Любе Успенской? Резник? Не знаю. Хорошо кто-то писал. Надолго.
Где всё это?
Где-то. Там, где мы.
А где-то нас уже нет...