Ты прости меня моя матушка,-
Не моя, конечно, вина,-
Но берёт это время за душу,
И в особенности война.
И давно уже запорошена,
Белым снегом укрыта степь...
А печаль, словно гость непрошенный,
Продолжает со мной сидеть.
И диктует вопросы страшные.
А ответа на них всё нет...
И молчит, слегка приукрашенный,
На стене твой фотопортрет.
Ты прости меня: был я маленький.
А теперь вот,батюшкой стал
И не мог я спросить у Сталина:
«Почему на лесоповал?»
И за что, девчоночку малую
На два года в таёжный лес
В сапогах на морозе «вкалывать»
Повелел великий Отец.
Ни спросить. Не сболтнуть бы лишнего!
И гудят провода судьбы...
И сквозь зубы мычать, чтоб слышали
Покосившиеся столбы.