За окном опять -- снег,
В голове -- бардак...
От нее письма -- все нет.
Это не жизнь, а так...
Нет, не в окне -- снег,
Это в душе -- метель!
Жизнь прекращает бег,
Когда от нее нет вестей...
Стало быть жизни -- нет,
Вот уж полгода -- как,
Перед глазами ее -- портрет,
Только в душе -- мрак...
Где она, чем -- живет?
Кого пустила в свой -- мир?
Кого она любит и -- ждет?
Кто ей теперь -- кумир?...