Я с утра еще был живым,
А вот к вечеру что-то скис.
Знаю, глупо играть слепым,
Ожидая когда: "На бис!".
Закурить. Не хочу. Курю.
Эх! Какая ж ты стерва, тоска!
Мне бы лечь, да поспать. Не сплю.
Что-то бьет о поверхность виска.
Мне б сказать. Заорать! Молчу.
Как же медленно стрелка ползет!
Может мне позвонить? Врачу?!
Да боюсь, только - врач не придет.
Я б с утра еще смог сказать,
Что творится в моей душе.
Но, видать, для слепых играть -
Мой мотив (или что там? - клише).