Я талант свой не пропил.
Я его всю жизнь копил.
Прикупил и, в чемодан.
Никому мол, не отдам.
Не отдам талант и, точка.
Ни куска, ни лоскуточка.
Всё оставлю в сундуке,
Закопаю клад в песке.
Пусть лежит и землю точит.
Пусть стихами кровоточит.
Прорастёт когда-нибудь.
Вот тогда и в «Добрый путь!»
Мой талант взметнётся ввысь.
Кто храпит? Скорей проснись!
Слышишь? Льётся песнь с вершин?
С ноготок или с аршин.
Песня – это не стишок.
Не сто грамм на посошок.
Песня это – не гашиш
Это пуля, порох, пыж…
Кто талантлив, тот и пьян,
Я к стихам как к водке рьян.
Но талант свой закопаю.
Пусть растёт на нём бурьян.