Сегодня мир прорисован углем
на бескрайнем сером картоне -
едем-стараемся, пробираемся в нем
в личном, меланхоличном ритме и тоне.
Падая-поднимаясь с Пулковской высоты
в теснины правильных питерских улиц,
не замечаем - ни я, ни ты -
как Весна притаилась, волнуясь.
Грустно, завесу мокрых снегов волоча,
уходит Зима, линялую мантию подбирая.
А завтра выскочит, победным светом крича,
Весна - суетливая, наглая и молодая.
Посрывает с черной земли живой
последние жалкие тряпки проталин,
и Земля - вечной женщиной молодой -
Солнцу колени свои подставит.