Здравствуй, девочка. Мой мир ломается напополам:
На тех, кто вроде бы здесь, но на деле давно уже там,
Где плюют на кризис, анорексию и мою затяжную депру, -
И на тех, что трезвеют сладко и медленно только к утру.
Слышишь, девочка? - Здесь никто и не знает про твой Pink Floyd.
Кто из них испытал мало-мальски похожую боль? -
Когда слишком удушливы даже тусклые фонари,
Когда хочется не оправдываться от любви.
Я мечусь всеми нервами от своих музыкантов-мальчиков
До твоих к телефону прилипших тоненьких пальчиков,
Но получаю звоночки со шлюшным дыханием "здраасссте"
Из какой-то чужой слишком ярко накрашенной пасти -
И улетаю с мальчиками танцевать. Они из такого теста,
Что с ними можно иметь дела, не имея при этом секса,
Что, в общем-то, упрощает жизнь и даже снимает стресс.
Но вот когда ТЫ открываешь дверь - тогда начинается секс.
И мне даже некуда пятиться - разве что только к кровати -
По пути развяжется пояс на мокром махровом халате,
Вместо убойных таблеточек ты мне пропишешь Marlboro Light -
И обоюдный постельный режим начинается властным "снимай!"
И я буду верить только тебе и нашим юным талантливым мальчкам,
Не подпуская при этом вас ни на шаг к охуительным девичьим пальчикам.
... март, 2009.