Уж минул день, написано два слова.
Порой за миг исписана тетрадь.
Для каждого свой жребий уготован,
Кому читать, ну а другим писать…
Порою мысль летит крылатой птицей,
То вдруг заскачет пуганой блохой.
Белеет снегом чистая страница,
Когда бессилье властвует рукой.
Исписана уже стопа бумаги,
Есть почеркушки, кляксы и ремарки.
Но не сложился стих у бедолаги,
Слова пусты и образы неярки.
Не кризис жанра, просто кризис мысли,
Она ушла водой в речной песок.
На кончике пера слова повисли,
Но мысли нет, и не родится слог.
Мы все ловцы счастливого мгновенья
И в муках ждём, что Муза посетит.
Жестоко ожиданье вдохновенья,
Душа не терпит, время не простит.
Счастливчики писаки-графоманы,
Слащавой патокою за главой глава,
Как экскаватор из бездонной ямы
Хватают мысли, черпают слова.
Как пир среди чумы съедают души
Пииты сладких слов, пропахших ядом.
Елеем заливают наши уши,
Прикрыт Содом с Гоморрой райским садом.
Что в муках рождено, лишь то творенье.
Поэт, не сотвори себе кумира.
Не делай ремесла из вдохновенья,
С сохою пахарь, а поэту – ЛИРА.