* * * *
Жизнь стала скучной, бесцветной прозой.
Бесцельной так же, как бег по кругу:
Борьба со скукой грозит циррозом –
Борьба с циррозом рождает скуку.
Во мне порвался какой-то пасик.
И сразу, будто кирпич на темя,
Безликой, липкой, холодной массой
В колодец жизни упало время.
В какой-то точке, забытой в прошлом,
Оно застыло тягучей жижей…
Я в тот колодец судьбою брошен,
Мечусь… но вязну, и дно всё ближе.
Мне жутко, страшно во тьме без света.
Вверху холодный кусочек сини:
Кружочек неба всего с монету,
Где звёзд колючих сверкает иней.
Дрожат бедняги в плену мороза,
А я кругами бреду по жиже:
Одну неделю борюсь с циррозом,
Затем – со скукой, но кругом ниже.
Устал, на месте кружа, бороться.
Пора собраться, развеяв небыль,
Из гущи времени край колодца
Достать, схватиться и кануть в небо.
1995