Кумир, воспетый, жаль, не мною,
Кумир забытый, но живой;
Кумир придуман не собою,
В среде довольно не мирской.
Мы были все тогда другие,
И дни ушли те навсегда,
И строчки в рифму, но немые -
Так было, будет, так всегда.
Уходят люди, жизнь такая.
Приходят снова? Шансов нет,
И в краску кисточку макая,
Рисует Он не твой потрет.
А Он – художник, Он – Творец,
Судьбу размеренно рисует.
Нечеловек, он - не жилец,
Он лучше знает, он рискует.
Всё полетело кувырком -
И предсказуемо летает,
А март придуманным курком
Всю эпопею обрывает...