А нотка за ноткой так капают звонко,
Кружа хороводом, рождая ребенка.
Младенец хоть мал, но уже напевает,
И нотную грамоту он постигает.
Он вырастет, станет кантатой иль фугой,
В седом дирижере найдет себе друга.
И скрипки смеются и плачут в надрыве,
И зал захлебнется в едином порыве.
А нотки тихонько лежат на рояле,
Так много работы, ужасно устали.
А зал рукоплещет, встав, снова и снова,
Весь в славе ребенок… О нотках ни слова…