Солнце скатилось за Хортицу*,
меньше светив, чем вчера.
Этой зимою захочеться
вспомнить в стихах вечера
августа, пышного зеленью,
зревшей так быстро и впрок.
Только туманом застелено
больше чем надо дорог.
В сон наклоняется родина
пуха степных тополей.
Разве всегда не свободен я?
Разве стихам холодней,
если они не прочитаны
теми, кто их и не ждал?
Все ли приёмы испытаны?
Всё ли я честно сказал?
* - мегаостров на Днепре
графика автора