Мной Зощенко чтим с юных лет.
Читаю вновь и вижу что же?
У современника портрет ;
Всё те же пакостные рожи.
Живёт в достатке и без бед
Холёное мурло мещанства.
Зайди попробуй в кабинет,
А там всё та же спесь и чванство.
Шагают с Зощенко страниц
Всё те ж служители народа,
Хозяева холёных лиц.
И их всё больше год от года.
А рядом те же подхалимы
И лизоблюды-прилипалы.
Как гнус они неистребимы,
Нет никакой на них управы.
Всё шире племя дилетантов,
Уж негде яблоку упасть.
В стране бесчисленных талантов
Бездарность забирает власть.
Театр! Колыбель искусства!
Игра актёров, рампы свет!
Мадам, чтоб успокоить чувства,
Шуршит обёрткой от конфет.
Безумная кичливость моды,
Всё чаще ты не в радость глазу.
Не уж-то матушка-природа
У кутюрье отняла разум?
И «коммуналок» век окончен,
У каждого своё жильё.
Подъезд загажен, лифт испорчен,
Всё то, что общее – ничьё.
Глядит на нас с страниц пугливо
Всё тот же анонимщик гадкий.
Глазами рыскает блудливо
Хапуга, до чужого падкий.
Сама культура не плоха,
Но вижу, выйдя за порог –
Плевки, окурки, шелуха
И грязных слов сплошной поток.
Вот двухметровая детина,
Все семь пудов сплошного хамства.
Пройти такое лучше мимо,
Не стать чтоб жертвой хулиганства.
И где-то там, внутри трамвая,
Пихая в бок локтями, с писком,
Друг друга люди посылают
И не сказать, чтоб так уж близко.
У магазинов те же лица,
Синюшный вид, поникший взгляд,
Вся радость в жизни, чтоб напиться.
Уже напился, тем и рад.
Вот зарисовочка с натуры –
Портфель и шляпа, но пардон!
От пива плещется культура
В кусты иль прямо на газон.
Хоть Зощенко писал давно
Свои бессмертные страницы
Мы в жизни видим всё равно
Знакомые до боли лица…
Идёт уж двадцать первый век,
Какие нам поставить сроки,
Чтоб изменился человек
И исцелил свои пороки?