Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
Анна Ахматова
Двадцать первое. Вечер. Суббота.
Час иллюзий подходит к концу.
Сочинил же когда-то кто-то,
Что любовь ему будет к лицу…
И поверил, поддавшись соблазну,
И шептал стихи по ночам.
Не к лицу. И закончился праздник...
Я боюсь подойти к зеркалам.