Решил стать поэтом, решение храбро.
Но дети мешают. Мешает жена.
На свет появляется Абракадабра,
С огромной бутылью хмельного вина.
Ушёл в горизонты, хотел одиночества.
Напившись в дрезину, ронял в грязь слезу…
На паперти голой, забыв имя, отчество
Молился иконе, как в картах – тузу.
Но дождик талантов увы, не пролился.
И голодно стало, и прорван карман,
И образ жены на стене проявился;
Сказала с усмешкой: проспись, графоман!
Совету последовать я не решился.
Часть ночи сидел над пустыней листа.
За Абракадаброй вослед волочился;
Она же других целовала в уста.
Я пил из бутыли, хмелел и смеялся.
Разбрасывал рифмы, как медь из горсти.
Нечаянных радостей чьих-то касался…
И принципы чьи-то, пытался блюсти.
Ушёл в горизонты. В своё одиночество.
В пустые заботы, в нелепый обман.
Сбываются в жизни любые пророчества:
Возможно и я, стихоплёт – графоман.