Бред. Жар. Инфекция. Простуда.
Клен в желтых листьях за окном.
А я все жду от жизни чуда
И забываюсь тяжким сном.
Тоска, застывшая под дверью,
Напоминает обо всем,
Что верить можно, но не верить
Честней и тяжелее. Дом.
Молчат окно, чердак и стены.
- Грех, грех – шепчу почти в бреду,
И как мучительно безверье,
В нем истина. В чаду, в саду,
Осенним сном позолотила
Крутые скалы, лес и холм,
Обворожила, закружила,
И вновь – мой одинокий дом.
Не бред. Не жар. И не простуда.
Плоды какого-то греха,
А ты все ожидаешь чуда –
От дряни местной, дурака.
9 сентября 1991 г., Винница