Ведущая - Юлия Столовая. У неё есть ещё и страница Быстрый Конкурс Буриме http://www.stihi.ru/avtor/burimama . Праздник организаторы страницы Нового Конкурса совсем заотмечались, только заботливая и уверенная Юлия призвала их к порядку. :) Поэтому - стихи для голосования - чуть опоздали. Но - голосуем! Призы и стихи ждут участников!
Текст - Юлия Столовая.
Все, все, все!
Поздравляю с нашим праздником!
Ура!
Участники и болельщики! Все кто свободен!
Просим проголосовать за 3 произведения, достойных награждения!
Достаточно указать их номера и добавить несколько слов, чтоб сообщение
не показалось Стихире слишком коротким.
Проголосовавшие авторы получат по 1 баллу (стимул).
Критике мы будем только рады.
Итак...
1.
* * *
Удел великого поэта -
Читать грядущее с листа,
Когда Истории либретто
Ещё содержит немота.
Душа великих - вне размера,
По ней текущая строка -
С небесной видимая сферы
Равнины вольная река.
Земное точится стихами,
Их русло там, где жив народ.
Ток речи чужеродный камень
На горсть песчинок разберёт.
Не ради шумного успеха,
Венков, сплетённых дланью муз -
Поэт - глаголов Божьих эхо,
Меж Вечностью и веком шлюз.
Будь обоюдоострым,слово,
Неважно, ямб иль амфибра -
Хий извести готова
Ночь из поэтова ребра.
Не рифма поводырь, не тема,
Не поиск ветреных наход-
Ок, жив поэт не теми,
Он - нерв, чья сила мышц - народ.
Неважно, будет толстой книга,
Иль прах листков найдёт чита-
Тель на кратчайший отсвет мига.
Поэт и слушатель - чета,
И столько в мире есть поэзий,
И столько непохожих ли-
Рик, сколько лиц любезных
Тебе - твои стихи прочли.
Но только знай: не много родин,
А та, небесная, где твор-
Чество - в любой природе,
Одна! Об этом кончен спор!
Путь выбирая интонаций,
Следи за тем лишь,чтобы искр-
Енне - не расставаться:
С народом будь, но Бога близ,
И не ищи иных гармоний
В житейской прозе посторонней!
2.
День Поэзии
(о наболевшем)
…………вместо эпиграфа:
………… «Всё пропью, гармонь оставлю!»
…………/русская народная скороговорка/
Кто на Стихире «свой», а кто – поэт,
Должно быть, будут рассуждать сто лет…
Здесь рецензенты будут каждый лист
Упрямо проверять «на яйцеглист».
Здесь каждый будет сравнивать размер:
И местный хлыщ, и заграничный «хер».
Слюнёй и ядом потечёт строка
Иных, не успокоятся пока.
Но что судить? Ведь здесь, поди, - стихи,
От коих эхо вторит: «-хи…-хи…-хи…».
«Читатель неизвестный» - не народ:
Под маскою – такой же обормот! –
В его заду, как шило: «Где успех?»
И так у всех… А, впрочем, не у всех.
Иных и вправду посещает Муза,
Как правило, с обедом, в полвторого,
И позабыв о насыщеньи пуза,
Поэт выводит вдохновенно слово.
В его заду не шило – амфибрахий!
Анапест, иль гекзаметр, и тема –
Не про «сожри!» и даже не «оттрахай!» -
Какая-нить вселенская проблема!
Поэту в этом помогает водка,
Для высоты положенная книга
На стул… Он ждёт… И вот она – находка!
(Иных такое доведёт до сдвига…)
Но что имеем дале в результате?
Всё тот же «неизвестный», блин, читатель…
Стихи, как вам известно – не поэзия,
Лишь амнезия их роднит, болезная…
Не всяким лирохвостом дышит лирика.
Чернобылем растима крупноплодина,
Но от неё не оживится Родина.
Так, братцы, и стихирская эмпирика.
Простите мне за рифму к слову «творчество» -
Глагол слегка неблагозвучный: «дрОчится».
Поэзия – повсюду профанация…
Она как шалопай из мира изгнана,
И где-то за околицею искренне
Меха порвёт гармони интонация.
Поэзия – повсюду антиномия.
Гармонь цела. Но пропита гармония…
3.
* * *
На столе измождённо лежит...мятый лист.
В пригоревшей кастрюле дымит...чёрный рис.
Толстый зад в бархат кресла воткнув...спит поэт.
Греет плешь на его голове...лампы свет.
До утра не смыкал он глаза...вот пример!
Всё писал, рифмовал и опять...плыл размер.
И тогда - опрокинул сто грамм...за успех.
А потом, за талант, за себя...ведь не грех.
О! Совсем по-другому уже...шла строка.
И смотрел на себя наш поэт...свысока.
Какофонией в пьяном бреду...шли стихи.
Но, казалось, что были к нему ...все глухи.
ОН, о рисе забыв, тост поднял...за народ!
И уснул, в бархат кресла воткнув...свой живот.
4.
* * *
Я стараюсь писать только искренне,
Презирая любые нотации.
В вечном поиске смысла и истины
Не легко соблюдать интонации.
Я люблю стихотворное творчество.
По душе мне любовная лирика.
Я плюю на стихиры пророчество,
На рецензию мэтра - сатирика.
Окунаясь в мир дивный поэзии,
Я мечтаюо о стихо - гармонии,
Но порезавшись строчкою - лезвием,
Развожу лишь одни антимонии.
5.
* * *
Из глубины идут стихи.
В стопу ложится амфибрахий.
Слова свободны и легки,
как на пшеничном поле знаки.
Чеканит шаг, спеша, строка
(Какая чудная находка!).
Она ещё сыра пока -
Ведёт себя довольно кротко.
Споткнувшись, захромал размер,
На миг остановилось время.
Но вот преодалён барьер
И раскрываться стала тема.
Ложится трепетно на лист
Из-под пера живое слово.
А там, где сны переплелись,
Закат проклюнулся лиловый.
И оставляя в небе след,
Вошла невидимая муза.
Как долго ждал её поэт,
Купаясь в откровеньи блюза.
Как в душу - в дверь стучит успех
И этот стук весьма приятен.
Мечтать о славе - ведь не грех.
Расставит точки все читатель.
Ворвётся в форточку восход,
Захлопнув начатую книгу,
А стих пешком уйдёт в народ,
Чтоб там плести свою интригу.
6.
* * *
Вчера душа взлетела амфибрахием,
Спустилась ямбом к полкам пыльных книг,
И породила мысль: а не прибраться ли?
Для творчества мой выходной велик...
Я до обеда тешилась находками:
Цветком сухим, что за душу берёт,
На фото - прошлым, буйными и кроткими,
Что мне являли вечный мой народ.
Иные, что почли себя поэтами,
Растратились на поиск светлых муз.
Я не почла - и выжила поэтому,
И вот - несу за многих этот груз.
Несу без злостадания, размеренно,
Росу глагола просто пью с листа.
Душа жива не рифмой, не размерами -
Канвою духа, что в стихах чиста.
С уборкою - становишься читателем,
Забыв начальный умысел совсем...
Перечитать, как пережить, Цветаеву,
Есенинский вдохнуть букетик тем -
Тем и жива текущая поэзия,
Что набегает чистая строка:
Амброзия? Отточенное лезвие?
Но - явно ближе к ложу родника.
О камень прежних мук мой разум точится,
Не в призрачной надежде на успех.
Ведь в том и состоит взаимность творчества:
Всем отдавать, заимствуя у всех.
То смех, то плач перемежая искренне,
Раскаянье - и искус на грехи,
Подобно песни Ангелов и выстрелу
Звучат в душе Отечества стихи.
Когда душа в сомненьи, на исходе, на
Известном перепутье - мир не нов! -
Меня спасает призрачная Родина
Напевным светом потаённых слов.
7.
* * *
Всеми фибрами в жизнь вобрала амфибрахий,
Оттого и трепещет, как сердце, строка.
Мой читатель - не муж, не любовник, не брат мне,
Он как вечный солдат, неизвестен пока...
Для того лишь стихи, что вернётся читатель,
А в лице прочитавшего - целый народ,
Чтоб умыться, уставшим, боёв в результате,
У источника слов, что за сердце берёт.
8.
СОНЕТ О ВАЖНОСТИ КОТЛЕТ
Заходил дружок-поэт,
заявил, что без котлет
не напишешь и двух строчек
(даже детям про цветочек),
а тем более сонет...
Приходил ещё народ,
говорил, что не поймёт
без котлет и пары строчек
(даже глупых, про цветочек),
а тем паче мысли взлёт...
А потом с работы муза
подошла и чешет пузо:
"Ты опять забыл, поэт,
на обед купить котлет?"
9.
* * *
Увенчан славой вечною поэт
На голове венец - лаврОвый лист
С вершин Олимпа шлет бааальшой привет
(Приветы слать бааальшой специалист)
И пусть ужасны рифма и размер
И пусть хромает куцая строка,
Есть указание из высших сфер,
А значит, будет славиться в веках
За партою учить его стихи
Обязан с детства бедный наш народ
И пофиг хороши или плохИ
Ему сказали: "Гений!" Так вперед!
Премудрость рифм, конечно, не для всех
Но, раз велели, значит дело в шляпе
Поэту гарантирован успех
И наплевать, что в строках уйма ляпов
10.
Медузовый шедевр )))
...Из волн показалась медуза,
«Медуза» - красивое слово,
Гораздо нежнее арбуза,
И каши белее перловой,
Подвижней тупой черепахи!
Поэт восклицает: «Вот – тема!»
Рождает на свет амфибрахий,
Медуза в котором – морфема,
Стиха ключевая находка,
Буквально: начало – интрига.
Деталей пошла разработка,
И через полмесяца – книга!
Прославлен морей обитатель,
И счастлив, представьте, читатель.
11.
Любимый пёс Амфибрахий
В дом неверною походкой
Муж вошёл: «Гляди, находка!»
Отогнул подол рубахи...
Шоком слово «Амфибрахий»
С губ слетело. Кверху пузом
Щен лежал. Шальная Муза
Нашептала злое слово?
Иль Пегас лягнул по новой?
Но поэт – вдруг псов спасатель!?
Щен, к несчастью, был «читатель».
Выбирал, как цензор тему,
Всё, что с мужниной эмблемой.
В день «глотал» по паре книжек,
Лист поэм, что муж испишет.
В сна кошмаре «Амфибрахий...»
Повторяет муж от страха.
Для меня же пёс – находка,
Он как кнут для мужа, плётка.
И течёт по руслам новым
Рифм поток с кристальным словом.
12.
Стихотворение жены поэта.
Верь, любезный мой читатель,
Муж, поэт или писатель, –
Это вовсе не находка.
Он как уж на сковородке
Без идей и в диком страхе
Заклинает «Амфибрахий!!!».
Как иголку ищет слово
В стоге рифм давно не новых.
Тяжки зависти вериги -
По перу собратьев книги.
И уставшая от мужа,
Вдруг ко мне явилась Муза.
По-простому (не богема!)
Поболтали – вот и тема.
14.
Муки творчества или стихи для любимой.
Весна пришла...и вот поэт
Своей любимой взяв портрет,
Им любовался...и стихи
Рождались и рекой текли.
Но жаль, порожиста река:
Споткнулась о строку строка,
Опять не выдержан размер,
Другим поэтам не в пример...
Очередной он скомкал лист
(Так театрально...ну артист!)
И сокрушаясь, что народ
Стихов его не признает,
Вдруг понял: вовсе без помех
У милой ждет его успех!
(Она в поэзии профан...
Не знает слова графоман)
15.
И КАКОЙ ЖЕ Я ПОЭТ?
...И какой же я поэт –
Рифмы есть, а смысла нет?
Мысли липнут и сплелись,
Все равно, что банный лист.
Как тут выдержать размер
И какой подать пример?
Коль в стихах кишка тонка -
Не разляжется строка.
Из словесной шелухи
Не рождаются стихи.
И воскликнет тут народ:
«Ты – поэт? Тебя…– пороть!
Рифмы – курам хоть на смех,
Жди на ферме ты успех!»
Тут не выдержала муза,
Подлетела, шепчет снова:
« Вот, взгляни, моя обуза,
Может, и вернется слово…»
Ворох старых фотографий -
Памяти моей находка.
И любовных амфибрахий
Позабытая походка.
Неисчерпанная тема -
Жаждет про любовь читатель.
Ну, и вечная дилемма:
То - читатель, то - писатель.
И нехитрая интрига:
Есть читатель - будет книга.
16.
КАК ВЫЧИСЛИТЬ ПОЭТА
Кто зарифмует явный бред,
тот самый истинный поэт!
Нагроможденье чепухи -
и всем понятно, что стихи.
________________
Вот и всё!
Нам важно каждое мнение!
Голоса принимались до 6.00 понедельника 23 марта... Но! Раз уж такой праздник был - голосуем до 6.00 вторника 24 марта.
Авторам за себя голосовать нельзя!(общепринятая практика)