Кто писал про Арбат,
Может, вы не правы?
Может это обман Окуджавой воспетый?
Неужели в тумане людской суеты
Разглядели вы душу и сердце планеты?
От луны блеклый свет,
Тихий шелест листвы
От неоновых ламп, растворившись, пропали.
Здесь поэтов слова о любви не нужны.
Да и вовсе поэты нужны здесь едва ли…
Тех, кто музу искал в закоулках дворов,
Глотку рвал и струну
Не за грош, а от сердца,
Новый ветер унес из арбатских дворов,
Старой их табакерки захлопнулась дверца.
Но судить не спешите,
Ведь я не сужу…
Вышло так – не нашел то, о чем говорили
И писали, и пели, и рвали струну,
Когда ночкою лунной собаки мне выли.
Ведь тогда я не спал.
Был их лай мне – родной!
Я, вдыхая сирень, был весною простужен.
Но простите… Я в улочках этих - чужой!
И Арбат ваш, пожалуй, таким мне не нужен!
Да и я для него не хороший купец!
И торговец не важный, в карманах не густо...
Я – непрошенный гость! А скорее – стервец,
Что нахально и дерзко
Дает волю чувствам.
Кто писал про Арбат,
Может, правы не вы?
Или я по Арбату прошел слишком поздно,
Когда строки поэтов почти что мертвы
И другие с витрин зажигаются звезды…
2006г, 24 года