Кровь по весне бежит быстрей,
Но не рождаются шедевры,
Пока не слышен соловей
Спокойны легкие и плевра.
Спит беспробудно вдохновенье,
Нет ни талантов, ни уменья,
Рука не тянется к перу,
Перо не просится к бумаге
И нет для подвигов отваги.
Вот так в безвестности помру,
Искусством слова не владея.
Веревка есть, есть мыло, шея,
Есть крюк под самым потолком ...
Но ... к горлу подступает ком…
И я, читателя жалея,
Из петли вынимаю шею.