Прости же меня, прости,
Но другим никогда не буду,
У меня все же есть стихи,
Что пропитаны неким талантом.
Мне плевать на критику рифмы,
Я пишу для таких, как я,
Чтоб понятней мы стали друг другу,
В этом, все таки, жизнь моя.
Прости же меня, прости,
Ты прости, что кричать позволяю,
Ведь я же простил тебя, суку,
За то, что не уважаю...
Поздним вечером, в холод и вьюгу,
Хочу петь я на всю округу,
Не желаю молчать, как все,
Тратя жизнь свою в глупом сне!
И пока я пою в экстазе,
Вы наивно стучите в окно,
Глазейте сколько угодно -
Мне по прежнему все равно.