Как хорошо, когда весна!
Когда жена совсем не зла.
Когда опухший после сна.
Читаешь книгу. Тишина.
Под боком лапушка жена.
Любовь семьёй зараженА.
Не ветер песенку поёт.
Не жжёт насквозь чернильный йод.
Не лает умерший койот.
На купол яркой бирюзы,
на туч не прочные весы-
две драгоценные слезы.
Одна слеза- алмаз из недр
кровавых русских аюверд,
наследство лет,
но не корон. А простоты:
в могилах хлипкие кресты
вдоль жилы скрюченной версты.
Вторая- боль, раздутый шар,
касанье лезвием ножа-
зовётся именем «душа».
Болезнь проклюнется сквозь слой
наносов и тупой иглой,
аляповатою игрой
разрушит равенство свобод,
событий чётких связь и ход.
И холодом в лицо пахнёт.
Жена- лишь сказок персонаж.
Весна- заманчивый мираж.
Желанья- похоть, грязь и блажь.
Весов нарушится полёт.
Глаз наблюдателя моргнёт,
и упадут огонь и лёд.
Там где упал огонь- пожар.
Где лёд- кристальная душа.
Меж ними призрачно дрожа
взрастёт невиданный цветок
и, не боясь спешащих ног,
потянется на холодок…