Зачем ты мучаешь меня,
безжалостный, слепой мальчишка,
надеясь, что покой отыщешь
вдали от моего огня.
Бежишь от верного тепла,
ладони ветром согревая,
и снова в облаках витаешь
потерянным птенцом щегла.
Взметаясь ввысь листком бумажным
в полете призрачном своем,
ты вновь не думаешь о том,
что потерял уже однажды.
Когда ты спустишься с небес,
на берег серый и холодный,
опустошенный и голодный,
то не забудь - я где-то здесь!
Твоя раскрытая постель,
в ночи распахнутые руки,
окоченевшие в разлуке,
пристанище и колыбель.
На протяженье долгих лет
тобой не понята когда-то,
та, для которой миг заката
с тобою ярче, чем рассвет.