Ах, эти трепетные сморщенные души,
Боятся ран, ютятся в вечной мерзлоте
В надежде, что не станут бить и слепо рушить
Их мир, распятый на шипованном кресте.
Наивный взгляд и голос, полный укоризны –
Заучен всякий жест и грань подведена.
Ах, эти души множат боль свою как призмы,
Но призмы вечно окружает пелена…
И не смешны их слёзы искренней печали
В часы, когда всё поворачивается вспять.
Ах, эти души не имеют за плечами
Того, что было бы несносно потерять.