Я возьму холст и нарисую,
Дорогу из тысячи самоцветов.
Или туман.
За которым,скрывается лес.
И в глубине реки,
Я вижу,сотню твоих портретов.
Не выставляюсь на Монмартре,
Зачем я в это влез?
Охра,графика,миниатюра...
И ещё сотня видов,
Того,что я хотел изобразить.
Страшные мысли,
И очень смешные.
Ко мне приходили.
Необычный художник,
Без приставки "Экс"