не хочу быть мелким буржуа
и стучать в открытую дверь,
лучше в муках любви рожу я
откровенья своих потерь.
лучше пламенной искрой вспыхну
и угасну в расцвете лет,
потеряюсь, снова возникну,
где-то в сонмне чужих планет.
не ходить там по пыльным дорожкам
космонавтам других времен,
не бродить даже лунным кошкам,
и не вспомнит никто имен.
раздвигая руками звезды
вдруг захочется мне спросить:
"почему снова люди рады
на земле окаянной жить?"
отвечая, мигнет пространство,
прекратив на секунду бег:
"людям свойственно постоянство
в темноте коротают век"