***

Кто бы знал, как бывает ей плохо...
В душе ее боль и страх...
Обыватель, какой-то пройдоха,
И не знает об этих слезах.
И душа ее, малый котёнок,
Нежно любит, нежно поет,
Как сказал Маяковский, любёнок,
Так же тихо и вечно живет.
Ведь не знает никто ее сущность
И обычный поэта типаж.
Не зависит благополучность
От наружности, все мираж...