Товарищ Маяковский!
В вашем городе водосточных труб,
Где фаллических джунглей распахнуты лапы,
В саркофаге асфальта мну земли труп,
Нервно курю и сутулюсь, как папа.
Эти лица остыли, как мяса куски, -
Бутерброд из страстей с начинкой пустой.
Я тянусь, я кричу, я встаю на носки,
Влекомый и сдержанный грешной чертой.
Облака нынче в джинсах – поэтов нет.
Пишут сотни, мильон просмотрев картин.
Я так думаю: стоит купить пистолет...
Ну что ж! Начинается век: два, один...
27. 11. 08.