Первый снег. Так нежданный сейчас – в сентябре.
Разогнавший прохожих с улиц – домой.
А слепой музыкант грел замерзшие руки
И глядел на людей. Не глазами – душой…
И безликий тот взгляд пробирал до костей.
И тревожно и жутко так сердце сжималось.
А старик так тихонько сказал сам себе:
«Погоди, нам осталось прожить еще малость».
От гитары чехол на холодном асфальте,
Пара мелких монет на изрезанном дне.
Он играл для себя, но других развлекая,
Он играл для других, помогая себе.
Кто-то мимо пройдет, кто-то бросит копейку.
Она звякнет бездушно – металла кружок.
Музыкант вновь потрет свои старые руки.
Отзовется на левой новой болью ожог.
Он вздохнет осторожно, пробежится по струнам.
Оборвется в душе ветхой памяти нить.
Бесконечный поток безразличных прохожих,
И слова: «Не пройти…не просить…не простить…»