***

Иссякла русская словесность,
Теряя прелесть чистоты,
Живую плоть гнетет древесность,
И суть не ищет остроты.
Когда же муза насладится?
В своей беспечной дремоте,
Крылатой лире возродиться?
Сияя в прежней красоте.
Как лавры истинной свободы,
Как "мира",жаждущих любви,
Как крест народа,пронзая своды,
Печатью ляжет на крови.