Усталая кисть, коснется холста,
Чтоб легким движеньем его оживить,
Я вижу уже часть чужого лица,
Оно появилось, и будет здесь жить.
Проходят года, а холст, как и прежде,
Эмоции пошлого верно хранит,
Порой забирает и дарит надежду,
На то, что вперед путь еще не закрыт.
Чужие глаза, иногда так надменны,
В них часто играет страсти огонь,
Эмоциям этим, не ищу я замены,
От взгляда закроюсь, поставив ладонь.
Спустя лишь мгновенье, опустятся руки,
Взгляд на холсте станет нежным, родным,
И мне не понять живописной науки,
Что холст заставляет быть вечно живым…