Я не стану тебя рисовать на холсте…
А хотелось порою всё вымазать краской.
Своей властной рукой прикоснуться везде,
И остаться вдвоём в нарисованной сказке.
Там, где время течёт, словно мёд по устам...
Там, где вечное лето на розовом пляже…
Я когда-то пытался остаться здесь сам,
Но навек потерялся в последнем вояже.
Поломался мольберт... И палитра - не та…
В небе кончились краски ночной эйфории.
Лишь три линии тонких на глади холста
Мы на память оставили в сумрачном мире.