Коллеги, все болезни Вы познали,
Но позабыли про один симптом.
Когда битюг, - (все как у Мураками),
В рабочий день, подвыпивший притом,
Кричит - что Русь мила ему родная, -
Вам стоит в дом зайти. У битюга.
Избита мама, стены не латают.
А из одежды - четверть сапога.
Еды не хватит и на попугая,
И водки в доме - Енисей... Но вот
за что я битюга не презираю...
Таков - "типичный" "русский" "патриот".
Что делать, если с голою верзохой,
Про Путь "особый" "русский" он тупит,
И после засыпает, выпивоха -
(По-бурски ль, "напиваться" - "стать в тупик?)
Не вырастет на шовинисте груши...
И женщины обходят стороной.
И смело я рифмую здесь "баклуши"
Банальна рифма - но зато с судьбой...
Мне школа вспоминается. Молчалин
Был первый русский правильный поэт.
Он понимал, что дым всегда печален,
Он понимал, что не прекрасен свет.
И если бы не вертопрах в карете,
Наверное, жену б заполучил...
А так, она, проснувшись на рассвете
Слиняла, вся в капризах, на такси...
И пусть поэт с цветами и шампаским
Вычерчивает пафосный сонет!
Его герла в Париже крутит с Чацким,
Морально разлагается.
Привет
Всем, кто ни слова не сказав о страсти,
Ее на деле проявляет сам.
А если вместо Родины - запчасти,
То и любовь пора забросить в хлам...