В сером грязном плаще,
Он среди нас чужой...
Он наивен, во сне
Он живёт сам собой.
Он привык доверять,
Но в карманах плаща
Есть десяток гранат
Для тебя и меня.
Беззаботен душой,
Легок он на словах...
Шаг один, шаг другой,
День прошёл весь в делах...
Ну а дома на полках
За рядами из книг...
Впрочем, много ли толку?
От кого здесь тайник?
Притаились кусочки
Смерти, они их собрал...
Он фанатик и точка,
Имена им он дал...
Сумасшедший добряк,
Среди нас он чужой...
Это верный ведь знак,
Каждый третий такой...
Только каждый по-разному,
Собирает своё,
Словно мёдом помазано
Увлечения дно...