он ушел.
я помню как долго он собирался. чувствовал. чувствовал неуверенность. как сцена из старой драмы, где мужчины вынуждены прощаться и прощать навсегда, когда последнее рукопожатие - не просто символ. когда оно последнее.
он написал эту фразу на странице Метафизики, обокрав Аристотеля на несколько печатных мыслей. размашисто, так шикарно, по-хамски. и как всегда с одной единственной ошибкой в слове "последнее". он всегда делал ошибки в этом слове, умудряясь допустить их около девяти. настолько упрямый..) он так и не признал, что слово "последнее" правильно пишется "уникальное". ему невдомек была уникальность, в первую очередь самого его. такой разумный глупец...
он долго уходил. а потом просто исчез, оставив на полке свою любимую рубаху и порванные джинсы. ему приходили письма от старых и новых поклонниц и влюбленных, которые я в раздражении удалял из почты. а с кем то из них общался, знакомился сам, иногда даже спал. они были очень красивы, умны, поэтичны, талантливы.
а потом я разбивался о ненависть к нему. они были не со мной..прийдя за ним, заставляли меня смотреть им в глаза и сгорали от интереса. и перекинув одну руку с тонким браслетом через мою, (мою!) грудь, шептали о его глазах...ярко-голубых глаза цвета счастья, которые устало закрывались на эти слова.
время от времени они звали меня его именем, ласково, так по-доброму, так по-своему..о да, они были уникальны. почему я их не поправлял? нет, конечно пробовал. загадочный и искренний смех в ответ так обезоруживает, представляешь? у них не было от него секретов.
чем дальше я ловлю их в памяти, тем больше мне хочется снова заглянуть в его глаза. он вернется. для этого так мало необходимо.
всего одно утро.
одно зеркало.
глаза цвета счастья.