А жизнь идёт. Март. Двадцать пятое.
На улице то дождь, то снег –
творится что-то непонятное.
Как относится нам к весне?
На животах у юных девушек
сверкают брюлики уже.
Я не флиртую с ними - где уж мне.
Грусть заедаю бланманже.
Но чувствую себя, как водится,
я тоже мартовским котом.
Жду и, как только распогодится,
я наверстаю всё потом.