В.В. Конецкому
Брызжет солнцем и синью март.
Бьётся в окна весна, а тут -
Царство пыльных рулонов карт,
И на каждой - былой маршрут.
Капитан, нет уже друзей.
Приближается Божий суд.
Кое-что заберёт музей,
Остальное во двор снесут.
Но упорно лелеет он,
Так другим не дано уметь,
Южных раковин пантеон
Да потёртых компАсов медь.
Комнатёнка старьём полна.
А, быть может, на этот счёт
Существует, живёт волна,
Как по жилушке кровь течёт.