Но этот март...

Но этот март… Но этот влажный хмель… Снега
обмякли, отцвели. Уже не дорога
доставшаяся от зимы в наследство малость
любая. Да и что тебе досталось –
две горсти снега, лёд по берегам

огромных луж. Но этот липкий свет… Постой,
не торопись, вдруг просто на постой
забрёл на пару дней бездомный этот март,
вдруг просто заблудился он без карт
географических? но этот вот простой

и незамысловатый тёплый день – плывёт
в глазах струящийся пейзаж. И вот
плывёт и облако. Вглядишься, и на вид –
Одетта ли, Оддилия, как хочешь назови –
не смотрит вниз. Но этот вот полёт

на удивленье схож с телодвиженьем, с танцем…
Но всё плотней, как книжки в школьном ранце,
теснятся на окраинах дома, дома, дома…
Прорвись, протиснись – не сойти б с ума,
Не стать бы здесь незваным самозванцем,

в любимом городе, где знаешь наизусть дворы,
проулки, улицы и правила игры…
Но этот март…Ты всё забудешь, значит,
здесь всё должно быть так, а не иначе
до времени…до лета…до поры…