Словно птицы мимо глаз летят минуты,
Но быстрее них, как молнии – года.
Ноги сбиты, руки стерты, спины гнуты,
За плечами сотни стран и города.
И застыла пред глазами навсегда
Цепь эпох. Везде свои порядки, смуты.
Дни, недели неосознанно торопим.
Зря? Не знаем. Только манит выходной.
Он нечаянно окажется коротким,
Вновь закончится. Хоть пой теперь, хоть ной.
И покорно молча ждем очередной.
А обратно ничего уж не воротим.
Словно станции в метро промчались годы –
Есть удачи, где-то был неверный ход,
Что-то вовсе не успели. И синоды
Уже пишут приговор, в котором ждет
Не лишенный ни жеманства, ни острот
Справедливый или нет итог природы.
Что ж, пусть пишут. Это их святое дело.
Мы и сами о себе напишем их –
Что случиться не могло иль не успело,
Отчего не завершен последний стих,
Отчего когда-то пел, потом утих.
Может вовсе жизнь впустую пролетела.
Ну так что ж теперь поделать. Наше вето –
Что не каждому дано везде успеть –
Постеснялись, побоялись что-то где-то,
Может сердце поспешило охладеть.
На себе терпеть не станем эту клеть.
Оправдание найдем мы и за это.
22.02.2009