Мы... Мы живем, бредя по краю,
где слева – пропасть грязи и вранья,
а справа – мыслей плоских стая,
работа... быт... И, черт возьми, семья…
И режет этот край босые наши души,
но если станет больно от того,
мы лишь шепнем своим любимым: «Слушай,
есть ты и я – и больше ничего…» -
и сможем на краю не оступиться,
и – есть ли, нет ли стиль или талант, -
но мы напишем счастья фолиант,
своей любовью – каждую страницу.