Ночь по небу раскидывает карты,
Горящими созвездьями в руках,
Черновики великого таланта,
Которые впечатались в века.
Поэт-игрок взошел на постамент,
Он во хмелю, как в лёгкой дымке поле.
Поэт-игрок, поэт, интеллигент,
Пошел во банк, не думая о боли.
И ставки сделаны, игра уже идёт,
Почти растерзана последняя колода.
Предполагаю новый поворот,
Да только вот... испортилась погода.
Взметнулись в небо чёрные зонты,
Спадает хмель под натиском прохлады…
А я стою, как будто жду беды…
Прошу тебя, о Господи не надо!..