- Ты видела его глаза?
- Видела.
- Нет, ты не видела.
- О чём ты?
- О том, что это были святые глаза, полные боли, безнадёжности, безысходности. Заметила, как они стали будто стеклянными и что-то подёрнулось в них? То было отчаяние, от резкого удара, от рваной раны, нанесённой тобой.
- А что бы ты мне предложила? Обманывать? Ждать? Тянуть, откладывать, чтобы он находился в этом тумане? Я всё правильно сделала.
-Ты сейчас со мной говоришь, и мне жаль его. Как он красив!
- А почему он красив? Ты не понимаешь? Тебе не его жалеть нужно, а меня. Боль раздирать должна тебя от жалости ко мне! Он счастлив, он самый счастливый! Он любит! Он чувствует! Он не пустоцвет на этом свете! Ты обо мне побеспокоилась бы. Ты сейчас не кстати. Противоречишь сама себе.
- Да, ты всё правильно сделала: честно, бескорыстно, благородно.
- На этом и закончим, не береди мне больше душу.