Не знаю, в чем мой край повинен,
Каких грехов на нем печать?
Но в избах старых, у овинов
Души людской не повстречать.
Стоят, устало покосившись,
Столбы усадебных плетней.
Земля вздыхает, примирившись,
Что не живет никто на ней.
А небо- то же, что и прежде,
И те же травы и леса...
Деревне старой жить в надежде,
Что зазвучат в ней голоса.
Что живы в памяти у многих
Луга, поля родной земли.
И приведут людей дороги
В места, где все они росли.