И замедляя разбег
Звёздных ночных прогулок
Мы погружаемся в век
В ветреный наш проулок
Где нам художник – простак
Шлёт те весенние дали
Где амфора так пуста
Капли в ней громом звучали
И переход не спроста
Соткан звучанием плавным
Где как с любого холста
Пишется нам о главном