Мои мирки переиграли в прятки.
А я несусь куда-то без оглядки,
Забыв часы на журнальном столе.
Художник внутри родит алкоголика.
Что такого большого во мне?
Пара строк, пара рук, пара раз
Мимо урны. И скорее похожа на дуру.
Сейчас нет места в кругу тесных нас.
Вырваться как раньше туда, за эстраду
Кричать о больном сердце,
Заглатывать взгляды в открытые дверцы,
Плевать ими же в темные колодцы.
Осталось связать кольцами пальцы,
Подушками головы, поровну одеяло.
А ведь бесконечное злое «мало»
Не устанет терзать и нас.