Приклеен к почкам май зелёный,
прошит ветрами небосвод
и город мчится, отражённый,
гребя мостами в глади вод.
Нас оглушает птичий гомон
и ослепляет цвет травы
и как-то дико, незнакомо
мы смотрим в омуты Невы,
в чьих зеркалах кружатся перья,
всё изменяется, течёт,
а мы как будто бы – не в счёт
среди кварталов многодверья.
Упрямый пальчик пишет ''Я"
на пыльных стёклах меж развалин,
и в чистой букве тают дали –
там неизвестные края.
Ребёнка ищут. Он – "пропал"!
Исчез. Упал и растворился.
В дворах и дебрях заблудился
среди больших бетонных скал.
Столица – больше не найти,
ребёнок мал, а ветра – много
всё перепутья да пути,
и за дорогою - дорога...
Приклеен к почкам май зелёный,
расшит ветрами небосвод
и город мчится, окрылённый –
он пишет "Я" на глади вод.
________________________